Chords for Waving the Guns - Endlich wird wieder getreten (Official Video)
Tempo:
95.05 bpm
Chords used:
Eb
Gbm
Gb
Ab
Tuning:Standard Tuning (EADGBE)Capo:+0fret
Start Jamming...
[Eb]
Ich guck mir eure Choreografie an, ne grandiose Show der belanglosen Strophen.
Zweifel auf der Bühne homeopathieren und lege mich so mit esoterischen Freaks an.
Doch mir nicht mehr die Fesseln der Monogamie an, praktizier amore libre in den Norden, die wir spielen.
Tausend Kreuze, Märsche protestieren, Jesus Muriopathy, doch Christus wär heute nur ein Hurensohn für sie.
Wir müssen sie nicht schlagen, damit sie ne Abtreibung kriegen.
Die Show heute Abend finanziert ne Abtreibungsphenik.
Mutterficker seht und hört, die Pazer weiß als fließend.
Ich will unterdrückter jeglicher Kule ans Schlammer einschießen.
Nichts als gebündelten Strophenhass an Mike Drayton, Gruß an Rostock zündelnde Strophenhassenfeiglinge.
Zumindest all jene, die unbeschränkt genug sind zu wissen, dass Flüchtlinge das falsche Ziel berechtigt auf Wut sind.
Entschließt du dich nach Rotenstadt, um zu zielen, ist dir offensichtlich ein Platz am Tisch der Ohrigkeit lieber.
Und du bist ein Feigling und kein honoriger Krieger.
Alle deine Brogs sind nur golden-red-Dreher.
Wir sorgen für Hitze, Eltern gemütet wie Drogen am Spielplatz.
Weil wir Freunde und Helfer thesen, zur Disposition stellen und haten.
Gegen Autos treten, sogenannte Autoritäten und den eh schon aufgetretenen Kindern imponiert.
Ah, endlich wird wieder getreten.
Du hast doch schon vergessen, wie das geht, ne?
Wenn es dir billige, mach dich aus Seelen verlegen.
Kein JTP, nete, auch BTG-Wete.
Ne, nur Schotts und Rumgebrülle.
Jedes Wochenende rufen wir ne neue Republik aus.
Schreien ins Mikrofon und pumpen die Beats laut.
Wer ist dieser Gott?
Es geschehe unser Mülle.
[Eb] Wir [Gbm] machen aus den Kindern von volksweisen Dingen.
Den Ostpreußen voll, Weißen haben für dich ne Vollmeise.
Der Liebe wird kein Volksteil.
Sind wie Folgeerscheinungen der Sozialisation der 90er-Zeiten.
Noch mit analogen Fäusten streiten.
Um was LOL heißt, wir sollten nicht begreifen.
Ich sag uns bitte, wie du kannst Frachtschipper verträumen am Steifen.
Aber gleichzeitig, du solltest begreifen, dass wir,
wenn du die Grenzen einer Ollen überschreiten,
dich zu 90s überfallen und so lang bollen,
bis du breit bist, dein Bollerwagen verheißen
und ich von drei Seiten high kicke.
Noch hast du eine Zunge, hüte sie.
Die Atemluft, die notwendig wäre,
um Probleme mit der Konstruktion zu klären,
nutze ich lieber, um an der Tüte zu ziehen.
Du liegst im Bett einer gemütlichen Suite.
Ich bin schon zufrieden, wenn es Friebeln mit zum Frühstück gibt.
Du schreibst Lüge in die Presse.
Doch erst wenn Journalisten schlecht über BTG schreiben, lügen sie.
True Story.
Endlich wird wieder getreten.
Du hast doch schon vergessen, wie das geht, ne?
Wenn es viel beregnet, mach dich das ehrenverlegend.
Keine Hete, Pete, auch BTG-Fete.
Nur schrotz und runde Brülle.
Jedes Wochenende rufen wir eine neue Republik auf.
Ich schneid das Mikrofon und pumpen die Beats laut.
Wer ist dieser Gott?
Ist geschehen unser Mülle?
Endlich wird wieder getreten.
Du hast doch schon vergessen, wie das geht, ne?
Wenn es viel begegnet, mach dich das ehrenverlegend.
Keine Hete, Pete, auch BTG-Fete.
Nur schrotz und runde Brülle.
Jedes Wochenende rufen wir eine neue Republik auf.
Ich schneid das Mikrofon und pumpen die Beats laut.
Wer ist dieser Gott?
Ist geschehen unser Mülle?
[Gb] [Eb] Es ist Zeit auf dich einzutreten.
Dich hat kein Schwein darum gebeten.
Hier in das Seife einzutreten und deine Scheiße breit zu reden.
Von den leidigen Problemen eines weißen Mannes leben.
Schwere Eisen anzuheben und vor den Weibchen anzudehnen.
Homos auf keinen die anzugeben, darauf bei Leibe zu bestehen.
Man hat in seiner Krono Hete.
Und um nicht deinesgleichen zu begegnen,
häng ich lieber auf geilen Schulen-Feten.
Statt mir Deutsch für bleibt zu geben, oder ich bleibe zu Hause kleben.
Um alleine einzuheben und ein paar Reime aufzunehmen.
Und um dir nicht nur schweigend zu entgegnen,
noch ne Line gelegt und dann rein in das Näschen.
Mein Weinkerch ist leer, man reiche mir den nächsten.
Für den Wolf im Faulpelz bleibst du ein Schäfchen.
[Ab] [Eb]
Ich guck mir eure Choreografie an, ne grandiose Show der belanglosen Strophen.
Zweifel auf der Bühne homeopathieren und lege mich so mit esoterischen Freaks an.
Doch mir nicht mehr die Fesseln der Monogamie an, praktizier amore libre in den Norden, die wir spielen.
Tausend Kreuze, Märsche protestieren, Jesus Muriopathy, doch Christus wär heute nur ein Hurensohn für sie.
Wir müssen sie nicht schlagen, damit sie ne Abtreibung kriegen.
Die Show heute Abend finanziert ne Abtreibungsphenik.
Mutterficker seht und hört, die Pazer weiß als fließend.
Ich will unterdrückter jeglicher Kule ans Schlammer einschießen.
Nichts als gebündelten Strophenhass an Mike Drayton, Gruß an Rostock zündelnde Strophenhassenfeiglinge.
Zumindest all jene, die unbeschränkt genug sind zu wissen, dass Flüchtlinge das falsche Ziel berechtigt auf Wut sind.
Entschließt du dich nach Rotenstadt, um zu zielen, ist dir offensichtlich ein Platz am Tisch der Ohrigkeit lieber.
Und du bist ein Feigling und kein honoriger Krieger.
Alle deine Brogs sind nur golden-red-Dreher.
Wir sorgen für Hitze, Eltern gemütet wie Drogen am Spielplatz.
Weil wir Freunde und Helfer thesen, zur Disposition stellen und haten.
Gegen Autos treten, sogenannte Autoritäten und den eh schon aufgetretenen Kindern imponiert.
Ah, endlich wird wieder getreten.
Du hast doch schon vergessen, wie das geht, ne?
Wenn es dir billige, mach dich aus Seelen verlegen.
Kein JTP, nete, auch BTG-Wete.
Ne, nur Schotts und Rumgebrülle.
Jedes Wochenende rufen wir ne neue Republik aus.
Schreien ins Mikrofon und pumpen die Beats laut.
Wer ist dieser Gott?
Es geschehe unser Mülle.
[Eb] Wir [Gbm] machen aus den Kindern von volksweisen Dingen.
Den Ostpreußen voll, Weißen haben für dich ne Vollmeise.
Der Liebe wird kein Volksteil.
Sind wie Folgeerscheinungen der Sozialisation der 90er-Zeiten.
Noch mit analogen Fäusten streiten.
Um was LOL heißt, wir sollten nicht begreifen.
Ich sag uns bitte, wie du kannst Frachtschipper verträumen am Steifen.
Aber gleichzeitig, du solltest begreifen, dass wir,
wenn du die Grenzen einer Ollen überschreiten,
dich zu 90s überfallen und so lang bollen,
bis du breit bist, dein Bollerwagen verheißen
und ich von drei Seiten high kicke.
Noch hast du eine Zunge, hüte sie.
Die Atemluft, die notwendig wäre,
um Probleme mit der Konstruktion zu klären,
nutze ich lieber, um an der Tüte zu ziehen.
Du liegst im Bett einer gemütlichen Suite.
Ich bin schon zufrieden, wenn es Friebeln mit zum Frühstück gibt.
Du schreibst Lüge in die Presse.
Doch erst wenn Journalisten schlecht über BTG schreiben, lügen sie.
True Story.
Endlich wird wieder getreten.
Du hast doch schon vergessen, wie das geht, ne?
Wenn es viel beregnet, mach dich das ehrenverlegend.
Keine Hete, Pete, auch BTG-Fete.
Nur schrotz und runde Brülle.
Jedes Wochenende rufen wir eine neue Republik auf.
Ich schneid das Mikrofon und pumpen die Beats laut.
Wer ist dieser Gott?
Ist geschehen unser Mülle?
Endlich wird wieder getreten.
Du hast doch schon vergessen, wie das geht, ne?
Wenn es viel begegnet, mach dich das ehrenverlegend.
Keine Hete, Pete, auch BTG-Fete.
Nur schrotz und runde Brülle.
Jedes Wochenende rufen wir eine neue Republik auf.
Ich schneid das Mikrofon und pumpen die Beats laut.
Wer ist dieser Gott?
Ist geschehen unser Mülle?
[Gb] [Eb] Es ist Zeit auf dich einzutreten.
Dich hat kein Schwein darum gebeten.
Hier in das Seife einzutreten und deine Scheiße breit zu reden.
Von den leidigen Problemen eines weißen Mannes leben.
Schwere Eisen anzuheben und vor den Weibchen anzudehnen.
Homos auf keinen die anzugeben, darauf bei Leibe zu bestehen.
Man hat in seiner Krono Hete.
Und um nicht deinesgleichen zu begegnen,
häng ich lieber auf geilen Schulen-Feten.
Statt mir Deutsch für bleibt zu geben, oder ich bleibe zu Hause kleben.
Um alleine einzuheben und ein paar Reime aufzunehmen.
Und um dir nicht nur schweigend zu entgegnen,
noch ne Line gelegt und dann rein in das Näschen.
Mein Weinkerch ist leer, man reiche mir den nächsten.
Für den Wolf im Faulpelz bleibst du ein Schäfchen.
[Ab] [Eb]
Key:
Eb
Gbm
Gb
Ab
Eb
Gbm
Gb
Ab
_ _ _ _ [Eb] _ _ _ _
_ _ _ _ _ _ _ _
_ _ _ _ _ _ _ _
_ _ _ _ _ _ _ _
_ _ _ _ _ _ _ _
_ Ich guck mir eure Choreografie an, ne grandiose Show der belanglosen Strophen.
Zweifel auf der Bühne homeopathieren und lege mich so mit esoterischen Freaks an.
Doch mir nicht mehr die Fesseln der Monogamie an, praktizier amore libre in den Norden, die wir spielen.
Tausend Kreuze, Märsche protestieren, Jesus Muriopathy, doch Christus wär heute nur ein Hurensohn für sie.
Wir müssen sie nicht schlagen, damit sie ne Abtreibung kriegen.
Die Show heute Abend finanziert ne Abtreibungsphenik.
Mutterficker seht und hört, die Pazer weiß als fließend.
Ich will unterdrückter jeglicher Kule ans Schlammer einschießen.
Nichts als gebündelten Strophenhass an Mike Drayton, Gruß an Rostock zündelnde Strophenhassenfeiglinge.
Zumindest all jene, die unbeschränkt genug sind zu wissen, dass Flüchtlinge das falsche Ziel berechtigt auf Wut sind.
Entschließt du dich nach Rotenstadt, um zu zielen, ist dir offensichtlich ein Platz am Tisch der Ohrigkeit lieber.
Und du bist ein Feigling und kein honoriger Krieger.
Alle deine Brogs sind nur golden-red-Dreher.
Wir sorgen für Hitze, Eltern gemütet wie Drogen am Spielplatz.
Weil wir Freunde und Helfer thesen, zur Disposition stellen und haten.
Gegen Autos treten, sogenannte Autoritäten und den eh schon aufgetretenen Kindern imponiert.
Ah, endlich wird wieder getreten.
Du hast doch schon vergessen, wie das geht, ne?
Wenn es dir billige, mach dich aus Seelen verlegen.
Kein JTP, nete, auch BTG-Wete.
Ne, nur Schotts und Rumgebrülle.
Jedes Wochenende rufen wir ne neue Republik aus.
Schreien ins Mikrofon und pumpen die Beats laut.
Wer ist dieser Gott?
Es geschehe unser Mülle. _ _
_ _ [Eb] Wir [Gbm] machen aus den Kindern von volksweisen Dingen.
Den Ostpreußen voll, Weißen haben für dich ne Vollmeise.
Der Liebe wird kein Volksteil.
Sind wie Folgeerscheinungen der Sozialisation der 90er-Zeiten.
Noch mit analogen Fäusten streiten.
Um was LOL heißt, wir sollten nicht begreifen.
Ich sag uns bitte, wie du kannst Frachtschipper verträumen am Steifen.
Aber gleichzeitig, du solltest begreifen, dass wir,
wenn du die Grenzen einer Ollen überschreiten,
dich zu 90s überfallen und so lang bollen,
bis du breit bist, dein Bollerwagen verheißen
und ich von drei Seiten high kicke.
Noch hast du eine Zunge, hüte sie.
Die Atemluft, die notwendig wäre,
um Probleme mit der Konstruktion zu klären,
nutze ich lieber, um an der Tüte zu ziehen.
Du liegst im Bett einer gemütlichen Suite.
Ich bin schon zufrieden, wenn es Friebeln mit zum Frühstück gibt.
Du schreibst Lüge in die Presse.
Doch erst wenn Journalisten schlecht über BTG schreiben, lügen sie.
True Story. _
_ Endlich wird wieder getreten.
Du hast doch schon vergessen, wie das geht, ne?
Wenn es viel beregnet, mach dich das ehrenverlegend.
Keine Hete, Pete, auch BTG-Fete.
Nur schrotz und runde Brülle.
Jedes Wochenende rufen wir eine neue Republik auf.
Ich schneid das Mikrofon und pumpen die Beats laut.
Wer ist dieser Gott?
Ist geschehen unser Mülle?
Endlich wird wieder getreten.
Du hast doch schon vergessen, wie das geht, ne?
Wenn es viel begegnet, mach dich das ehrenverlegend.
Keine Hete, Pete, auch BTG-Fete.
Nur schrotz und runde Brülle.
Jedes Wochenende rufen wir eine neue Republik auf.
Ich schneid das Mikrofon und pumpen die Beats laut.
Wer ist dieser Gott?
Ist geschehen unser Mülle? _ _ _ _ _
[Gb] _ [Eb] Es ist Zeit auf dich einzutreten.
Dich hat kein Schwein darum gebeten.
Hier in das Seife einzutreten und deine Scheiße breit zu reden.
Von den leidigen Problemen eines weißen Mannes leben.
Schwere Eisen anzuheben und vor den Weibchen anzudehnen.
Homos auf keinen die anzugeben, darauf bei Leibe zu bestehen.
Man hat in seiner Krono Hete.
Und um nicht deinesgleichen zu begegnen,
häng ich lieber auf geilen Schulen-Feten.
Statt mir Deutsch für bleibt zu geben, oder ich bleibe zu Hause kleben.
Um alleine einzuheben und ein paar Reime aufzunehmen.
Und um dir nicht nur schweigend zu entgegnen,
noch ne Line gelegt und dann rein in das Näschen.
Mein Weinkerch ist leer, man reiche mir den nächsten.
Für den Wolf im Faulpelz bleibst du ein Schäfchen. _ _ _
[Ab] _ _ _ _ [Eb] _ _ _ _
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_ _ _ _ _ _ _ _
_ Ich guck mir eure Choreografie an, ne grandiose Show der belanglosen Strophen.
Zweifel auf der Bühne homeopathieren und lege mich so mit esoterischen Freaks an.
Doch mir nicht mehr die Fesseln der Monogamie an, praktizier amore libre in den Norden, die wir spielen.
Tausend Kreuze, Märsche protestieren, Jesus Muriopathy, doch Christus wär heute nur ein Hurensohn für sie.
Wir müssen sie nicht schlagen, damit sie ne Abtreibung kriegen.
Die Show heute Abend finanziert ne Abtreibungsphenik.
Mutterficker seht und hört, die Pazer weiß als fließend.
Ich will unterdrückter jeglicher Kule ans Schlammer einschießen.
Nichts als gebündelten Strophenhass an Mike Drayton, Gruß an Rostock zündelnde Strophenhassenfeiglinge.
Zumindest all jene, die unbeschränkt genug sind zu wissen, dass Flüchtlinge das falsche Ziel berechtigt auf Wut sind.
Entschließt du dich nach Rotenstadt, um zu zielen, ist dir offensichtlich ein Platz am Tisch der Ohrigkeit lieber.
Und du bist ein Feigling und kein honoriger Krieger.
Alle deine Brogs sind nur golden-red-Dreher.
Wir sorgen für Hitze, Eltern gemütet wie Drogen am Spielplatz.
Weil wir Freunde und Helfer thesen, zur Disposition stellen und haten.
Gegen Autos treten, sogenannte Autoritäten und den eh schon aufgetretenen Kindern imponiert.
Ah, endlich wird wieder getreten.
Du hast doch schon vergessen, wie das geht, ne?
Wenn es dir billige, mach dich aus Seelen verlegen.
Kein JTP, nete, auch BTG-Wete.
Ne, nur Schotts und Rumgebrülle.
Jedes Wochenende rufen wir ne neue Republik aus.
Schreien ins Mikrofon und pumpen die Beats laut.
Wer ist dieser Gott?
Es geschehe unser Mülle. _ _
_ _ [Eb] Wir [Gbm] machen aus den Kindern von volksweisen Dingen.
Den Ostpreußen voll, Weißen haben für dich ne Vollmeise.
Der Liebe wird kein Volksteil.
Sind wie Folgeerscheinungen der Sozialisation der 90er-Zeiten.
Noch mit analogen Fäusten streiten.
Um was LOL heißt, wir sollten nicht begreifen.
Ich sag uns bitte, wie du kannst Frachtschipper verträumen am Steifen.
Aber gleichzeitig, du solltest begreifen, dass wir,
wenn du die Grenzen einer Ollen überschreiten,
dich zu 90s überfallen und so lang bollen,
bis du breit bist, dein Bollerwagen verheißen
und ich von drei Seiten high kicke.
Noch hast du eine Zunge, hüte sie.
Die Atemluft, die notwendig wäre,
um Probleme mit der Konstruktion zu klären,
nutze ich lieber, um an der Tüte zu ziehen.
Du liegst im Bett einer gemütlichen Suite.
Ich bin schon zufrieden, wenn es Friebeln mit zum Frühstück gibt.
Du schreibst Lüge in die Presse.
Doch erst wenn Journalisten schlecht über BTG schreiben, lügen sie.
True Story. _
_ Endlich wird wieder getreten.
Du hast doch schon vergessen, wie das geht, ne?
Wenn es viel beregnet, mach dich das ehrenverlegend.
Keine Hete, Pete, auch BTG-Fete.
Nur schrotz und runde Brülle.
Jedes Wochenende rufen wir eine neue Republik auf.
Ich schneid das Mikrofon und pumpen die Beats laut.
Wer ist dieser Gott?
Ist geschehen unser Mülle?
Endlich wird wieder getreten.
Du hast doch schon vergessen, wie das geht, ne?
Wenn es viel begegnet, mach dich das ehrenverlegend.
Keine Hete, Pete, auch BTG-Fete.
Nur schrotz und runde Brülle.
Jedes Wochenende rufen wir eine neue Republik auf.
Ich schneid das Mikrofon und pumpen die Beats laut.
Wer ist dieser Gott?
Ist geschehen unser Mülle? _ _ _ _ _
[Gb] _ [Eb] Es ist Zeit auf dich einzutreten.
Dich hat kein Schwein darum gebeten.
Hier in das Seife einzutreten und deine Scheiße breit zu reden.
Von den leidigen Problemen eines weißen Mannes leben.
Schwere Eisen anzuheben und vor den Weibchen anzudehnen.
Homos auf keinen die anzugeben, darauf bei Leibe zu bestehen.
Man hat in seiner Krono Hete.
Und um nicht deinesgleichen zu begegnen,
häng ich lieber auf geilen Schulen-Feten.
Statt mir Deutsch für bleibt zu geben, oder ich bleibe zu Hause kleben.
Um alleine einzuheben und ein paar Reime aufzunehmen.
Und um dir nicht nur schweigend zu entgegnen,
noch ne Line gelegt und dann rein in das Näschen.
Mein Weinkerch ist leer, man reiche mir den nächsten.
Für den Wolf im Faulpelz bleibst du ein Schäfchen. _ _ _
[Ab] _ _ _ _ [Eb] _ _ _ _
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