Chords for Pura Droga Sin Cortar

_ _ ¿No
estás escribiendo? _ _ _
_ Estoy con [G#] mi tren.
_ ¿Te
gusta?
_ Lo acabo de comprar.
¿Y
desde cuándo no escribís nada?
No _ _ [G] _ _ tengas nada que decirme.
No das [C] aquí para que vaya lo más fácil posible.
No necesito que me busque trabajo.
_ Soy bueno.
¿Qué
os dice ser bueno?
¿Dónde
vive?
Se busca [Bm] hoy.
Buena remuneración.
Traigo seis millones de maneras de morir.
Solo una de vivir.
Soy vivo y hasta la muerte es lo que quiero decir.
[B] No me compares a un rapero que rima por rimar.
Javier Ibarra es un icono del puto rap.
He rimado miles de palabras y aún [Bm] quiero más.
Sobre el ritmo sabes que les enseñé mil formas.
Podéis llamar a esto la era que hicí yo.
Lo siento en esta letra no hay mensaje.
El mensaje soy yo.
Solo traigo pura competición en el track.
No hay pasta, no hay fama.
Solo importa el rap.
Todo por ser el rey del microvitalicio.
Si nadie me ganó, nadie me ganará.
Mi [Bm] esfuerzo es enfermizo.
¿Tú
quieres llegar a dónde estoy yo [G#] en dos días?
Ayer eras mi fan, hoy eres Dios.
¿Pondrías
qué decías?
A mi [Bm] chaval me pagan los flows.
Pero sin duda el mejor premio es el aplauso en los shows.
Autodidacta.
Nadie sabe el truco.
Genética y laringe.
Ingeniería eletrística en el surco.
Tú ya sabes quién.
Los brothers y el Rubén.
Pasamos hora tras hora en el estudio hasta que quede bien.
Mil pensamientos por segundo.
Sono es vida.
¿Cuál
de las voces es la que escucha el homicida?
No sé, pero te oigo y me entran ganas de matar.
[B] De cagar y vomitar.
De romper tu compact.
No nos culpes de errores que lo hemos cometido.
Y tu si ahora ves el tuyo orgullo.
Orgullo crudo como el sushi.
No me hables de jacuzzi.
El único que has visto lo pagaste en un hoodie.
Y eso lo puede hacer cualquiera.
Más esta mi manera es única en el puto espacio [Bm] sideral.
Te mando fuera.
Como Élix, soy el puto jefe y te despido.
Te digo fuera del rap, cabrón.
Con te no te han olvido yo.
Vengo con rimas kilométricas.
No [B] competirás, luego me dirás.
Jodo [Bm] cabrón como deliras.
Toma medidas, cura tu rap de estas heridas.
Túpate mi flash, bebe bebidas.
Energéticas.
Para asustar a mis métricas.
Ponte una máscara más fea que oleguita.
Anda quita, mi rap y mafrodita.
Es una puta baba que se folla.
Igual a chicos [B] y chicas si quieres grita.
Igual solo te mete la puntita.
Más tú quieres gordo por botón de leche calentita.
Y flipas con los [Bm] flows del_
Es mi jodida retórica.
Pregunta por ahí, ¿cuántos
vozas de mi herencia?
Me considero del género [G#]
referencia.
Esa tendencia a negar la evidencia.
Se acabó el que nos odie.
[Bm] Que se arde de impaciencia.
No puedes copiar la esencia, tonto el culo.
Puedes decirle al cirujano que te ponga mis pógulos.
Pero no te hagas el tonto, co.
[B] No culpes al público.
[C] Huele mal y es tu estilo [Bm] culofónico.
Llego de mi mismo, sí, de mi [B] egocentrismo.
Pero siento por el ritmo un poderoso magnetismo.
Y es que el rap es mi estilo.
Es mi [Bm] amigo de toda la vida.
Para un chalao como yo, la única [B] salida.
No hago música de club.
No espero que me pinche el DJ.
Bueno, si pincha el rumba, igual hasta me oiréis.
Si pincha el pota, sonaré tras Pomp The Bass.
Si pincha el señor rojo, [Bm] tras Isaac Hayes.
Y espero que te aprendas esta letra.
Solo que me escuches en el coche.
Y desde la acera la gente diga
qué cruda música [F#] es esa.
¡Qué
pesado!
Esta es la mierda que escucha hasta la hija de la princesa.
[Bm] Te advierto que he dicho que hoy se casó [B] Alberto.
Y que uno de los invitados se [C#] dejó el coche abierto.
Quejaba tan muerto.
Y de esto lo cierto es que hoy ofrezco un concierto.
Pish pa'l experto.
En narración de verdadero interés.
En el capítulo de hoy,
veto a los toiyakos en sus propios esfínteres.
Bájalo de internet.
Los lleva mi rima en un carro tirado [B] por tigres.
Hay un barranco lleno de ellos.
Si me sigues, te lo enseño.
Será como un mal sueño.
Despeño Toys del puto gremio.
Merezco un premio.
Yo solo soy un vago fumador bohemio.
Pero [Bm] tú tienes un sello o una empresa de pasteles.
Incluye una calcamonía guapa al menos con el disco.
¿Quieres?
¿Te
gusta mucho el rap?
No tienes por qué ser MC, hijo.
¿Por
qué no quieres el consejo que te dejo?
A mí, blin, lo hago por ti.
Te ahorro sustos y un camino de piedras y serpientes
tras los arbustos.
Brusco y cruel, negocio del ocio.
Cuando la gente se aburre de ti, a tomar por c_
Busca otro público, socio.
No te hagas cruces por saber mi poción.
Traigo emoción al punto de cocción.
Alta cocina de rima.
Convierto raps en gelatina.
Pasto de letrinas.
¿No
te [B] imaginas?
Mi dentista preguntó que a qué me dedicaba.
Me dio por decir la verdad.
Pensó que deliraba.
Miraba el tubo de la anestesia
con cara rara en el futuro a su sobrina.
Me pidió que le [Bm] firmara.
Y mi vecina, que qué tal con la orquesta.
¿Cómo
explicarle que estoy en la cresta
y que el rap está fuera de control
como mi barba y que el tema
es tu fea mariposa comercial contra mi larva?
Tengo los nervios destrozados
depresión tras depresión.
No es fácil ser quien soy, pero cuando me siento
el mejor como hoy, veo la luz
y pienso, uff, vaya cruz que llevas tú,
homeboy.
Y es que no sé, no sé.
No tienen letras que respalden tanta pose.
Los dejo en boxes, no me tose.
En posesión de un canon exclusivo es mi ventaja.
Mantengo el fuego vivo.
Para el b [B]-boy de bombo y caja.
Flipo con el ritmo y pienso el pompo a jazz.
Miro a por ahí toda la luz del pampo
atrás.
Me siento en la cabina
de un Concorde.
Sobre este ritmo, pura sangre
tras un lustro [Bm] matando tu hambre.
Con hambre
ahora escucha mi jazz.
Droga pura
como [B] elfo.
Delirios de grandeza?
No, he vuelto a ganar sin esfuerzo.
Les entretengo con música dura
y palabras [Bm] duras así es como vengo.
Vengo montado en un gran jeep, un bico,
un bloco, un lápido, un fat beat.
¿Te
crees
Brad Pitt?
¿Ah,
sí?
Más pareces
un Backstreet por la foto del Maxi.
Mi [B] rap no se hace ni un pispás.
Quizás [Bm] tú te disfraz.
Sí, extra,
extra.
Mi mierda es maestra.
Extra, puestra, embuestra.
Mi
herda se demuestra.
Extra, ver
la mezcla.
Es perfecta.
Jabba te afecta.
Rumba [B] selecta.
Ritmo hip hop que el b-boy
se inyecta.
Alza el espíritu
y el alma abiertas.
Trapero, trapero, canelo que no conecta.
Se ofrece en sacrificio para el [F#] dios
de la secta.
Dicen que las flores se marchitan. _ _ _ _ _